Чеширский кот: Я сумасшедший, но поэт

Я взял перо, чернила и тетрадь.
Зачем?… Ах да, чтобы писать.
А что писать? Письмо? Кому?
В стихах писать письмо, но почему?

Чтоб выложить в тетрадь все чувства…
Как говоришь? В стихах мое искусство?
Ну полно, брат, с меня довольно,
Рука моя легка и вольна.

Она дерзка для джентльменов сильных,
Она нежна для дам красивых,
Она в бою отважна очень.
Ты знаешь сам все это, впрочем.

Постой. Постой. Скажи: зачем?
Зачем весь фарс сегодняшних дилемм?
К чему сея надменность и лукавство взора?
Не слышал большего я вздора.

Кто я — поэт? Сошел с ума ты.
Я не держал пера до этой даты.
Я не владею рифмой слов.
Брат, я не могу писать стихов.

Тебя все это забавляет?
Меня ж, напротив, раздражает.
Ты можешь толком рассказать,
Что этим хочешь мне сказать?

Что это? Мой дневник.
Открыл ты в нем случайный стих.
Да, рука моя сей стих писала,
Красиво рифмами играла.

Ну хорошо, договорились.
А может, все тебе приснилось?…
Ну ладно, понял я тебя,
Что это все рука моя.

И стих мой — это не конец.
В судьбе своей я как истец.
Плохие мысли провожая,
В стихах слова изображаю.

Поймите верно: мой позыв —
Души моей слепой порыв.
Когда не думая пишу,
Я истиной одной дышу.

Вот почему не помню я,
Как пишет стих рука моя.
Я сумасшедший, но поэт.
Хочу на тьму пролить я свет.

Теперь я понял, как я слеп.
В бреду своем совсем ослеп.
Не вижу мир словесных рифм.
Не слышу зов и тихий ритм.

Ну что, согласен, брат, с тобой.
Я сумасшедший и слепой.
Ну что ж, талант — мой господин.
И мой владыка он один.