Стихи — отнюдь не аксиомы,
А ощущений концентрат:
Что нравится тебе — другому
Претит, как самый страшный яд.

Стихи — не кодексы, а рупор,
Судьбы изящный «Ремингтон»:
Суть может быть предельно глупой,
Но ткань таинственной, как сон,

Страшить, как тёмный переулок,
Но раны заживлять, как мазь,
И господам служить, как булла,
И быть мечом народных масс.

Здесь меркнут косинус и синус —
Ты их у Брадиса ищи!
Стихи — для вечной жизни глина
И вечной молодости щит.

Для одних все поэты — вершины,
Для других — «да подумаешь, хобби»,
Ну а истина посередине —
Пусть и не в возвышающем лобби,

Но уж точно не в «Фи!» неуклюжем
(Жаль мне всех безразличных к культуре) —
Точно, мир без поэзии хуже,
Сер и в серости карикатурен.

Нам везёт, что поэзия с нами —
Хоть частенько её и не ценят,
Драгоценная не унывает,
Вопреки всем нападкам, без лени

Вширь и вглубь прорастает усердно,
Рубежи отнимает у жвачки
И однажды вселенским концертом
Всю тоску на Земле раскулачит!